Poesía: propia

Tenemos palabras
pero no para la alquimia
de aquello que acontece.
Queda, entonces, a la puerta la furia
en la densa cicatriz de otro día:

No soy lo que querían; y asido
a la caducidad de ese ejercicio,
un cuerpo. Un cuerpo atento al viento
que tiende a doblegarlo.

Memoria quería para hablar,
no Poética; apenas un rumor lácteo:
-Una mujer es siempre tú misma.

Pero ¿quién reina?
Si la madre declina su cetro.
Si la hija bosteza.

-Gabriela De Cicco-

Del libro La Duración, editorial Nusud, 1994.